Denke ich an meine Grossmutter, sitzt sie in der Bauernstube auf einem roten, gepolsterten Holzstuhl am Fenster. Dort strickte sie Socken oder sah dem Geschehen auf dem Hofplatz zu. Vor allem hatte sie Zeit – Zeit und ein offenes Ohr für mich. Sie ist längst gestorben. Was mit dem Stuhl geschah, weiss ich nicht. Ich gäbe viel darum, ihn und damit ein sichtbares Stück von meiner Grossmutter in meiner Wohnstube zu…
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